[aujourd'hui, j'ai simplement repris les trois dernières notes que j'ai mises bout à bout; c'est plus facile à lire maintenant]

Judith Stinkefisch se réveilla comme tous les matins au son d’une quelconque musique militaire. Non qu’elle apprécie d’entendre de la trompette et du clairon dès le réveil, mais, parmi tous les moyens mis en œuvre pour parvenir à l’extirper du lit, la musique militaire était le seul qui fonctionnait.

Ce matin là, elle était envahie par un sentiment diffus. Elle ne parvenait pas à le décrire, ni à en trouver l’origine. Elle ne se sentait pas à l’aise.

Décidant d’ignorer cette sensation désagréable, elle procéda au même rituel que tous les matins : lancer le café, prendre un douche, boire le café, se brosser les dents, se coiffer, se maquiller. Mais pas trop. Comme disait sa mère « tu vas travailler, pas animer un pourrim-schpil ». Sa mère avait ceci de pratique que, pour elle, toutes les occasions se prêtaient à trouver des comparaisons en rapport avec la religion.

En jetant un coup d’œil furtif au dehors, elle s’aperçut que le temps était gris. Pas fait pour lui remonter le moral… Et la boule qu’elle sentait dans son ventre semblait maintenant monter vers sa gorge… Elle n’arriverait pas à aller travailler. Pas aujourd’hui en tous cas. Elle pensa à la boîte de Xanax qui se trouvait dans la petite armoire à pharmacie au dessus du lavabo… Elle hésita, puis décida de passer sa journée sans. Son psychiatre, le docteur Simon Kratzeneier, la féliciterait certainement de cet acte héroïque. Il faut dire que le vieil homme n’était pas avare de compliments envers ses patientes. En tous cas, envers Judith…

Elle frissonna lorsqu’elle repensa à ce mercredi après-midi où elle se trouvait dans le petit café à côté de l’immeuble où se trouvait son bureau… « Chez Jojo le roi du falafel » ou un truc comme ça… Elle était tranquillement assise en train de boire un café, lorsque les sirènes s’étaient mises à hurler (c’était lors de l’attentat Chez Micky) ; il s’était alors passé une chose qu’elle trouvait atroce : Le serveur avait augmenté la musique qui sortait des enceintes dans le bar pour couvrir le bruit des sirènes… Elle avait trouvé ça normal sur le coup, mais en ce jeudi matin, elle n’arrivait pas à chasser cette image de sa tête : est-ce que, s’il lui arrivait quelque chose dans un attentat, les gens feraient tout pour ne pas entendre le bruit des sirènes ? Elle trembla, et refoula une envie de pleurer. Elle prit un deuxième café, et se concentra sur les carreaux de sa cuisine pour ne pas penser à autre chose…

Une fois prête, elle prit son sac, vérifia que s’y trouvait toujours son mini déo en spray (il n’y avait aucune raison qu’il sortit de son sac, ce mini-déo étant essentiellement destiné à se défendre contre les agresseurs que sa mère imaginait roder autour d’elle) et sortit. Elle ferma la porte, acte qu’elle regretta aussitôt… Cette angoisse qui semblait aller et venir, ses pensées obnubilées par un quelconque danger qu’elle n’arrivait pas à identifier, ses jambes peu assurées… Elle partit quand même. En descendant, elle entendit sa voisine, la vieille madame Schwanzenbaum hurler que les allemands allaient revenir… Comme disait sa mère : « Cette pauvre femme est aussi allumé qu’une ménorah à Hanouccah ».

Et c’est alors qu’elle fermait la porte d’entrée derrière elle, et après avoir remarqué un homme très basané (qui ne devait pas plus être juif que Rabbi Na'hman n’était catholique) que Judith vit, devant ses yeux, l’imprévisible, l’inattendu se produire…

Le bus de la ligne 5, qui traversait Tel Aviv d’est en ouest (ce qui était d’ailleurs très pratique pour Judith, qui habitait à l’est de Tel Aviv et qui travaillait à l’ouest, une situation pas si inhabituelle que ça de nos jours) était à l’heure !

Depuis 5 ans qu’elle habitait dans cet immeuble, et 3 ans et demi qu’elle traversait la ville chaque matin que D. fait, c’était la première fois que cela se produisait… Le bus numéro 5 à l’heure… Judith y vit un mauvais présage, et hésita à s’approcher de l’arrêt. Finalement, elle s’y dirigea lorsqu’elle se rendit compte que le basané n’allait pas attendre le bus…

Elle monta dans le bus, présenta sa carte au chauffeur, puis alla s’asseoir au premier rang… Elle avait étudié la question d’un point de vue féminin : si un kamikaze voulait faire sauter son bus (et pourtant D. sait qu’il y en avait des bus à faire sauter à Tel Aviv, mais admettons que le terroriste choisisse le sien), il se mettrait au milieu afin de tuer un maximum de gens. Donc, l’arrière et l’avant seraient préservés (enfin, plus ou moins ; elle avait vu les images d’un bus totalement déchiqueté par une explosion criminelle, et il semblait que les passagers de devant n’avaient guère étés plus épargnés que ceux du milieu). Mais comme il y avait toujours beaucoup d’agitation à l’arrière, elle choisissait naturellement l’avant, lorsque le nombre de personnes lui permettait encore de choisir.

C’est assise à sa place qu’elle senti combien sa vie était précaire dans ce bus. Enfin, plus précisément, c’est assise à sa place que ses jambes et son cœur comprirent combien sa vie était précaire dans ce bus. Son cœur s’affola, et ses jambes semblaient se dérober. Oui, semblaient seulement, car elle était assise. Elle eu du mal à respirer, et ouvrit grand la bouche pour aspirer de l’air pas encore surchauffé en ce début de journée…

Elle se mit à penser au drame du terrorisme, qui la bouleversait. Dire que des gens assassinaient d’autres gens sur la terre qui l’avait vu naître, qui avait vu naître ses parents, qui avait vu naître ses grands-parents… C’est à ce moment-là qu’elle se rendit compte qu’elle délirait complètement. Ses grands-parents n’avaient jamais mis les pieds en Israël, ils étaient nés à Wixhausen, une bourgade proche de Darmstadt en Allemagne. Disparus en 1941, ils n’avaient même pas vécu la naissance de l’Etat d’Israël.

Peu avant la fin de son périple qui durait en moyenne une demi-heure, selon l’état de la circulation, un homme louche monta. Enfin, c’est elle qui le trouva louche. Evidemment, le chauffeur ne remarqua pas la protubérance suspecte au niveau de son ventre, comme une ceinture d’explosifs… Judith chercha à nouveau de l’air, tout en s’essuyant le front et en s’efforçant de décoller son regard du terroriste… Elle pensa à sa mère, qui se plaignait que les chauffeurs de bus restaient « comme une mezouza accrochée sur leurs fauteuils », quelle que soit la personne qui monte…

Plus que deux arrêts, et Judith serait arrivée… Elle devait encore tenir deux arrêts, et faire taire la boule qui la tenaillait et qui hurlait silencieusement. Par quel miracle une boule peut-elle hurler silencieusement ? Même Judith, en ces instants, ne serait parvenu à le dire.

Elle pensa à son chef et se concentra sur cette image. Son chef, David Hurenberg, était, disait sa mère, « grossier comme de la farine à matzoth ». Une nouvelle journée en son odieuse compagnie l’attendait… Si elle avait la chance de ne pas mourir dans ce bus, avec l’autre qui avait été s’asseoir au milieu… Alors, elle se récita mentalement le Yehè shlomo rabbo, comme on se récite un mantra…

Brusquement, le terroriste se leva et sortit quelque chose de sa poche… Sans doute le déclencheur de la bombe. Judith ferma les yeux, pensa au sens de la vie et entendit celui qui n’était plus désormais qu’un ex terroriste, prononcer un « Allo » tonitruant dans un hébreux tout ce qu’il y avait de plus juif (à moins que ce ne soit le contraire, Judith ne savait plus très bien). Cet homme était donc normal, enfin, juif quoi. Judith prit du temps pour le dévisager. Il n’était pas si mal que ça finalement. Et puis, il n’avait quand même pas de chance : un juif avec une tête de terroriste, ce n’était pas une situation facile à vivre en Israël…

Le voilà maintenant qui racontait sa vie dans son portable… Apparemment, il venait de se séparer de sa copine, une fille « chaude comme un knish » (une sorte de crêpe fourrée), qui l’avait quittée pour un schmock, un con quoi. Le pauvre… En même temps, elle n’allait pas faire shiva pour ce type qu’elle ne connaissait pas et qui criait dans son téléphone pour faire partager sa peine par tous les passagers !

Judith cessa d’écouter pour s’apercevoir qu’il n’y avait plus qu’un arrêt avant qu’elle ne descende, et que le bus était maintenant bondé. Elle regarda furtivement autour d’elle comme une bête traquée.

Judith tremblait maintenant… Elle ne savait pas pourquoi. En fait, elle savait pourquoi, mais elle n’arrivait pas à exorciser cette sensation atroce…

La première chose qu’elle ferait en descendant de ce bus, si tant est toutefois qu’elle en descende vivante et sur ses deux jambes (sortir vivante du bus allongée sur un brancard ne l’arrangeait pas particulièrement), ce serait de se précipiter « Chez Jojo le roi du falafel » pour avaler un café en bénissant le ciel de l’avoir épargnée.

Elle en avait la certitude maintenant : elle ne parviendrait pas au bout de son trajet. Le bus bondé, les gens qui parlaient dans leur téléphone (oui, il n’aurait plus manqué qu’en plus ils parlent dans le téléphone du voisin), la chaleur de plus en plus importante, tout cela l’angoissait. Chez elle, devant de telles sensations, elle aurait immédiatement plongé dans un bain chaud agrémenté de senteurs de roses. Mais là, dans ce bus, tout ce qu’elle pouvait faire, c’était chercher à fuir cette réalité par la pensée…

Et encore, est-ce que cela lui serait utile, une fois morte, d’avoir fui la réalité des derniers instants de sa vie pour ne pas être terrorisée par des terroristes ? Non, au contraire, elle devait s’efforcer de capter les réalités qui se trouvaient autour d’elle, se concentrer sur le réel pour ne pas céder à une irréelle panique. Elle grava donc dans sa mémoire, pour oublier la frayeur qui la rendait folle, les kippas (brodées, pas brodées, noires, en velours), les robes, les rides… Elle se concentrait sur les détails, et failli ne pas voir que le bus ralentissait pour s’arrêter là où elle-même devait descendre, à 50 mètres de son bureau et de « Chez Jojo le roi du falafel ».

C’est en se retournant sur le trottoir pour voir le bus partir, alors qu’elle se sentait mieux et qu’elle n’était plus envahie par La Peur qui l’avait habitée tout le long de son trajet et depuis le début de la journée qu’elle vit la dernière publicité du ministère du tourisme affichée sur l’arrière du bus :

« Welcome to Israël ».

Matthieu

« Tout doucement, envie de changer l'atmosphère, l'attitude ; tout doucement, besoin d'amour pour remplacer l'habitude ; tout simplement, arrêter les minutes supplémentaires, qui font de ma vie un enfer » chantait Bibie dans la pièce où se trouvait Mauricia Pertuisane. Mais il se passait quelque chose de bizarre : aussitôt arrivée  au mot « enfer », Bibie reprenait depuis le début, et enchaînait jusqu’à « enfer », puis reprenait au début et enchaînait jusqu’à « enfer », puis reprenait… Une incroyable rengaine qui plongeait Mauricia dans un état… dans un état composite en fait. Elle se sentait tellement mal, avec cette incroyable douleur à la tête, cette sensation cotonneuse,  ses muscles qui semblaient résonner dans tout son corps, et ses paupières qu’elle ne parvenait pas à ouvrir… Il fallait qu’elle se frotte les yeux, ça irait mieux après. Se frotter les yeux, se lever, prendre un Efferalgan dans l’armoire de la salle de bain, et surtout, faire le point pour sortir du brouillard de coton dans lequel elle se trouvait, et vaincre cette atroce fatigue qui l’habitait.

Elle leva la main vers son visage, mais sa main ne bougea pas. Mais qu’avait-elle fait la veille pour se trouver dans cet état ? Elle retenta l’opération, et ce fut le choc : elle était attachée… Elle prit conscience que la musique n’existait nulle part ailleurs que dans sa tête au moment où elle compris que les coups frappés à la grosse caisse dans la chanson n’étaient en fait que raisonnements des battements de son propre cœur. Et Bibie se tue. Mais pourquoi était-elle (elle Mauricia, Bibie n’étant, à sa connaissance, attachée nulle part) attachée au niveau des mains dans un endroit qu’elle ne reconnaissait maintenant pas ? Pourquoi elle ? Pourquoi ici ? Et d’abord, où ici ? Elle tenta de hurler, de battre des jambes, mais le son qui sortit de sa bouche était ridiculement faible, et ses pieds étaient entravés de la même façon que ses mains… Et ses yeux qu’elle n’arrivait pas à ouvrir pour voir. Voir…

Sa bouche était sèche comme elle ne l’avait jamais été, et ses membres étaient lourds et douloureux… Elle avait bu la veille ? Elle était sortie ? A sa connaissance, non. Elle ne se souvenait pas d’avoir, dans un état second suite à une consommation excessive d’alcool, rencontré un type qui  l’avait emmené chez lui pour l’attacher au lit par les pieds et par les mains… Donc, ce n’était pas un type rencontré en boîte… Mais comment se souvenir avec cette fatigue qu’elle ressentait, et cette tête si douloureuse…

Elle secoua ses liens dans tous les sens, pour essayer de faire venir quelqu’un. Parce que quel que soit l’endroit où elle se trouvait, il y avait forcément AU MOINS une personne dans les parages. Au moins la personne qui l’avait attaché. Reliés très près de l’objet sur lesquels ils étaient fixés (apparemment, d’après ce qu’elle en conclu après avoir touché du bout des doigts l’objet, il s’agissait d’un lit), ses liens ne faisaient aucun bruit. Elle tenta de nouveau de crier, et fut rassurée lorsqu’elle entendit l’écho de sa propre voix. Rassurée, mais… Si jamais il y avait de l’écho, c’est qu’elle se trouvait dans une pièce vide. Elle se trouvait attachée à un lit dans une pièce vide, avec la gorge sèche, les membres douloureux et surtout, une incommensurable fatigue, qui ne pouvait venir que d’une substance étrangère introduite dans son corps…

Mauricia Pertuisane se réveilla, toujours attachée, toujours avec cette incroyable sensation de fatigue, toujours abrutie par elle ne savait quelle drogue, mais avec la sensation d’être propre. Les salauds ! Ils avaient profité de son absence pour la laver ! Et ils l’avaient peut-être même violé… A la réflexion, non. Elle l’aurait ressenti. Et comme elle n’était pas sujette à la paranoïa, elle se raisonna.

Mais où était-elle ? Où se trouvait cet enfer ? Depuis combien de temps était-elle là, combien de temps avait-elle dormi, pourquoi avait-elle mal au visage, pourquoi était-elle attachée, et qu’attendait-on d’elle ? Des larmes ne coulèrent pas le long de ses joues… Elle se sentait sèche comme une plante laissée trop longtemps en plein soleil…

Il fallait faire quelque chose, trouver un moyen d’agir… Elle allait hurler jusqu’à que quelqu’un vienne et elle lui poserait toutes ces questions… A la réflexion, cela ne lui sembla pas être une bonne idée… Il valait mieux qu’elle soit moins fatiguée… Elle voulait être au maximum de sa forme pour bien faire comprendre à ceux qui la retenaient ici contre son gré qu’elle n’était pas d’accord avec ce traitement.

Bon, il fallait donc maintenant rester éveiller… Elle choisi de chercher dans ses souvenirs… Le mariage tiens ! Excellente idée, ça, de repenser au mariage ! Elle avait rencontré Edgar dans la boîte, il était stagiaire au service juridique alors qu’elle venait juste de commencer ! Un beau mec Edgar, puis sympa, puis attentionné. Rapidement, ils avaient formé des projets de mariage. Et il s’était marié en 2004, par un beau samedi du mois de juin (oui, Edgar était affreusement conventionnel). De toutes façons ils avaient emménagé ensemble 2 mois auparavant… Edgar travaillait beaucoup, il n’avait pas les mêmes horaires que Mauricia, mais il était relativement gentil. Très souvent fatigué, mais relativement gentil.

Elle se rappela aussi de l’accouchement, qui s’était très bien passé. Elle avait tout craint : la péridurale, la césarienne, l'hystérotomie segmentaire verticale, l'hystérotomie segmentaire horizontale, mais tout s’était finalement très bien déroulé… La suite avait été un peu plus délicate : elle avait été prise d’un énorme baby blues, qu’elle avait encore du mal à surmonter… Mais elle y arriverait, elle avait confiance, et elle aimait tellement son fils…

Ca y est ! tout lui était revenu ! Elle se rappelait maintenant des évènements, malgré l’écrasante fatigue qui l’envahissait : elle avait cessé de travailler grâce à un congé maternité, et l’après-midi de son enlèvement, elle avait reçu sa mère. Elles avaient discuté toutes les deux, sa mère était partie, et c’est là que tout s’était produit…

Oh mon dieu ! Elle poussa un grand cri (oui, comme dans les livres, style « hurlement de bête blessée »), se débattit tellement qu’elle arracha ses liens, se griffa la visage jusqu’au sang et continua de crier jusqu’à ce que deux personnes entrent dans la chambre en trombe pour lui faire une injection qui la fit sombrer immédiatement dans un sommeil aussi lourd qu’artificiel. Ensuite, tranquillement, ils lui remirent ses liens.

A trois mètres de la chambre dans laquelle Mauricia Pertuisane était attachée, dans un petit bureau éclairé par un unique halogène, deux policiers interrogeaient un médecin psychiatre pour savoir ce qui avait pu conduire une femme de 33 ans, apparemment saine d’esprit, à prendre son bébé par une cheville et à le frapper contre les carreaux de la cuisine jusqu’à lui briser le crâne, avant d’appeler les voisins et de se lacérer le visage avec une paire de ciseaux qui gisait à côté de son bébé mort…